Celada

Esta noche me invito a un festìn, acèrcate amiga mìa, quiero los detalles, quiero que esta noche, desparrames la memoria. Hablaremos con honestidad, repasaremos los hechos. Esta noche serè tu confidente, tu amigo, tu tabla flotante en el naufragio.

Habla lento, bebe un sorbo y encontraràs el valor para confesar... Esta noche estamos solas, Mi misma, mi propio Yo y la que solìa ser... Un triunvirato femenino, demente, desfigurado.

Mi Misma: yo la abandonada, la relegada. La que se fue posponiendo, siempre esperando la oportunidad, La que no soy escuchada, la que se ido sometiendo al paso del tiempo, la que se niega a morir sin haber disfrutado del Amor, de la libertad, de la confianza. La imbècil, la testurada, la que nunca aprende. La que entrega a todo, a cambio de miserias. La que siempre se escondiò trás los libros, la que se ahogaba en verguenza disimulando completo autodominio. La que sonrìe con la boca rebozante de alegrìas. La eterna idiota que guarda esperanzas en el fondo de su alma. La que llena sus bolsillos de caramelos, la que corre al encuentro, la que odia estar sola, que le teme al silencio, a la oscuridad, a los gatos. La que abraza su almohada para dormir y siempre lo hace sobre el lado derecho.

Mi propio YO: el odioso, el resentido, el cabizbajo, pusilànime. El que transmite a regañadientes.

La que Solìa ser: alguna vez, en algun tiempo, escondida, censurada

Ella no lo sabe.
Ella no lo sospecha.
con su cara empapada en llanto, con sus ojos marchitos de ayer, con su letanìa patètica a lo que no serà...
Estoy cansada de sus lamentos
Aburrida de su inercia
Atosigada de sus suspiros imbèciles, de su patètica sobrevivencia....

de su cobardìa
de su falta de dignidad

Basta! es suficiente! tanta paciencia desperdiciada.
Ella no olvidarà, convirtiò esta miseria en una forma de subsistencia, respira recuerdos, inhala fantasìas...

Ella no lo sospecha, pero he planeado su muerte.
No se lo digan, no la adviertan, para que sea una muerte casi accidental, o mejor pasional, cargada de violencia...la odio tanto....

La convertirè en la vìctima que tanto ha dramatizado, todo este tiempo ensayando su rol sufriente... le ayudarè para que su sangre brote, resbale por su cuerpo, destroce sus entrañas, y sus visceras queden dispersas....

Escucharè su ùltimo suspiro....mientras resuena su maldita melodìa...su eterno amor Chopin y su nocturno Nº 9,
beberè de su copa de vodka, encenderè su ùltimo cigarrillo....mientras observo su cuerpo desangrarse, su vida desvanecièndose definitivamente, ¿acaso no lo hacìa en pequeños fragmentos? ¿todos los dìas lloriqueando, siendo màrtir de sus cretinas decisiones? En estricto rigor, no serè un homicida, ella estaba media muerta y no-viva.

No la dejarè hablar... solo sus grandes ojos expresivos deberàn apagarse con resignaciòn...

No le digan palabra alguna, que no se asuste, no sufrirà màs de lo que ya lo ha hecho... ha sido una tonta, una ingenua, una romàntica del siglo XVIII confundida en una època en la que nadie entiende sus delirios....buscar amor??? què estupidez....

La trampa està lista.
El arma mortal escondida...
La traiciòn preparada...

Esta noche ella morirà... y sus recuerdos, sus agonìas junto a ella... Esta noche yo harè el trabajo sucio, èse que ella anunciaba, balbuceaba, pero que jamàs se atreviò a enfrentar...

Esta noche, su existencia obligada serà liberada...