Acto VII .... Otra mujer solitaria....

My immortal

Hace siglos una historia comenzó a gestarse, no puedo ni debo intentar entender tu parte de esa historia, no pretendo entenderla, ni aborrecerla, ni siquiera por una fracción de segundo ponerme en tu lugar...sólo quiero gritar, sacar de las profundidades de mi alma, sentimientos que alimentaste, con los que adornaste tu egolatría, tu vanidad....pero claro!, puedes hacerlo eres un hombre hermoso, deseable...pero en esa egolatría olvidaste -a propósito evidentemente- que una mujer se enamoraba...comenzaba esa transformación en las que se niega a si misma, se olvida de sí, sólo importabas tú...

Recuerdas cuánto miedo tenía? recuerdas cuándo te evitaba? cuánto te rehuía? cuántas veces supliqué misericordia, que no me dañaras, que no me dajaras amando sola....? Recuerdas mi silencio perplejo frente tus livianos y despreocupados "Te Amo"s "te quiero"s... ?Y mentías, mentías creyendo tus mentiras, saboreándolas? era el acto de mentir tu placer? de llevarme al precipicio y verme caer? verme humillada? derrotada? era una venganza? una parodia? un absurdo? una malévola forma de jugar? de coleccionar víctimas? de revancha por mi cobardía?...

No entiendo....no puedo entender....te llevaste mi cordura...mi lógica
No puedo dormir...el insominio me rodea...me robaste mis sueños, mis esperanzas
No puedo dejar de llorar...robaste mi consuelo y regaste mis lágrimas, las bebiste como vino embriagador
No puedo sonreir... tus carcajadas indolentes me avergüenzan...
No puedo levantar mi mirada....perdí el rumbo, robaste mi brújula mi norte
No puedo gritar... mis sollozos estrangulan mi voz
No puedo comer, ni perdonar, ni odiar, ni maldecir....ni olvidar...
no quiero sobrevivir
No quiero asumir
No quiero resignarme

...sólo quiero....lo único que mi alma desea.... encontrar mis pedazos destrozados por tu voluntad, reconciliarme con mi estupidez de mujer enamorada, embrutecida de amor... arrullarme con aceptación, perdonarme y valorar mi entrega, que aunque ingenua, fue sincera... Porque te amé, sabiendo, asumiendo el riesgo.... y este es el costo.

Niña tonta.... jugar cartas con un estafador....
Pobre incrédula.... creer los cuentos de un timador
Amante incauta....

Mi amado...comienzo a escribir mi despedida.... es cierto.... sin fuerzas, amancillada, ridiculizada, pero... cubro mi vituperio, y en silencio....camino hacia la salida....

No sé cómo despedirme... hay alguna palabra asertiva? correcta?...Hasta nunca, adiós, hasta siempre?....

Camino hacia la salida.... y comienzo a sentir por fin mi compañía....mi soledad ha regresado.... y de lo que ti quedaba, tu recuerdo, comienza a fragmentarse....en infinitas probabilidades....


Camino como otra mujer solitaria...melancólica...

Janis, cántalo una vez más....esta vez es para mí....

A woman left lonely will soon grow tired of waiting,
Shell do crazy things, yeah, on lonely occasions.
A simple conversation for the new men now and again
Makes a touchy situation when a good face come into your head.
And when she gets lonely, shes thinking bout her man,
She knows hes taking her for granted, yeah yeah,
Honey, she doesnt understand, no no no no!

Well, the fevers of the night, they burn an unloved woman
Yeah, those red-hot flames try to push old love aside.
A woman left lonely, shes the victim of her man, yes she is.
When he cant keep up his own way, good lord,
Shes got to do the best that she can, yeah!
A woman left lonely, lord, that lonely girl,
Lord, lord, lord!

CANCION DE GRISOSTOMO

Mientras tus palabras llegan sólo a través de letras y símbolos, breves mensajes intermitentes, me rehuyes, me niegas tu voz... te escondes?....dime, cuál es tu juego macabro? estar y no estar? amar y odiar? siempre y jamás?...

Y yo desequilibrada entre un olvidar y recordar, entre blasfemar y bendecirte, en una incómoda y aletargada condición... debo estar ahi cuando quieres? debo olvidar y esperar pacientemente tus ciclos, tus idas y vueltas??...

Prefiero la indiferencia lacerante, el desprecio venenoso, las palabras de odio, de traición...prefiero aceptar tu olvido, pero no esta contradictoria seudoesperanza, qué puedo esperar de ti? qué puedo anhelar de tu indiferencia interesada? de tu amor esquizoide? de tus promesas vanas? puedo aferrarme a tu presencia ficticia?....y me desangro desde lo más profundo de mi alma...y descubro que aun quedan vestigios, trozos de ti en mis adentros, que germinan, que me destrozan lenta y dolorosamente... que un simple "hola" proveniente de ti me remece, me sacude, me destroza, me aniquila, me hace desearte, me hace detener el tiempo y esperar las malditas palabras que no dirás...que jamás pronunciarás...

Y en este divagar.... Don Quijote asistía al entierro del pastor Grisóstomo... y escuchaba una elegía desgarradora... y ahí estaban las palabras para mí....para esta tarde grisácea en la que vuelves a aparecer a través de las letras sobrevivientes ....

(...)

Mata un desdén, aterrada paciencia

o verdadera o falsa una sospecha;

mata los celos con rigor tan fuerte;

Desconcierta la vida larga ausencia;

contra un temor de olvido no aprovecha

firme esperanza de dichosa suerte.

En todo hay cierta, inevitable muerte;

mas yo, ¡milagro nunca visto! vivo

celoso, ausente, desdeñado y cierto

de las sospechas que me tienen muerto:

y en el olvido en quien mi fuego avivo.

Y entre tantos tormentos, nunca alcanza

mi vista a ver en sombra a la esperanza;

ni yo desesperado la procuro,

antes por extremarme en mi querella,

estar sin ella eternamente juro.

¿Puédese por ventura en un instante

esperar y temer, o es bien hacello,

siendo las causas del temor más ciertas?

¿Tengo, si el duro celo está delante,

de cerrar estos ojos, si he de vello

por mil heridas en el alma abiertas?

¿Quién no abrirá de par en par las puertas

a la desconfianza, cuando mira

descubierto el desdén, y las sospechas

¡Oh amarga conversión! verdades hechas,

y la limpia verdad vuelta en mentira?

¡Oh en el reino de amor fieros tiranos

celos! ponedme un hierro en estas manos.

Dam, desdén, una torcida soga.

¡Mas ay de mí! que con cruel victoria

vuestra memoria el sufrimiento ahoga.

Yo muero, en fin, y porque nunca espere,

buen suceso en la muerte ni en la vida,

pertinaz estaré en mi fantasía:

Diré que va acertado el que bien quiere

y que es más libre el alma más rendida

a la de amor antigua tiranía.

Diré que la enemiga siempre mía,

hermosa el alma como el cuerpo tiene,

y que su olvido de mi culpa nace,

y que en fe de los males que nos hace

amor su imperio en justa paz mantiene.

Fragmento, Tomado del Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, Miguel de Cervantes y Saavedra... gracias...gracias....

Sleep! Sleep! Beauty Bright - by William Blake

Sleep! sleep! beauty bright,
Dreaming o'er the joys of night;
Sleep! sleep! in thy sleep
Little sorrows sit and weep.

Sweet Babe, in thy face
Soft desires I can trace,
Secret joys and secret smiles,
Little pretty infant wiles.

As thy softest limbs I feel,
Smiles as of the morning steal
O'er thy cheek, and o'er thy breast
Where thy little heart does rest.

O! the cunning wiles that creep
In thy little heart asleep.
When thy little heart does wake
Then the dreadful lightnings break,

From thy cheek and from thy eye,
O'er the youthful harvests nigh.
Infant wiles and infant smiles
Heaven and Earth of peace beguiles.

...Una mueca en forma de sonrisa se dibuja en mi rostro.... te he comenzado a borrar de mi memoria, de mis recuerdos, he empezado a a despertar de mi letargo.... Esta noche miro las estrellas y en ellas busco otras respuestas, las interrogo, las aprecio... y me parecen hermosas, lejanas, inquietantes... y forman una danza celestial que me cautiva, me acaricia con ternura y me hace sonreir de nuevo....

Hay una mueca en mi rostro con forma de sonrisa.... estoy mirando las estrellas e intentando darles un nombre.... y el tuyo se comienza a desfragmentar lentamente, retorcido, incongruente, desconocido....mis ojos están absortos en una bóveda celeste... atenta a un infinito desconocido, sorprendida con asombro, con ojos de niña pequeña, emocionada y expectante frente al descubrimiento....a la perplejidad que aún sobrevivo y que aun puedo sonreir....

Hoy comencé a barrer tus huellas.... y trazo un camino nuevo.... no sé hacia donde, pero es en sentido contrario.... tal vez me acompañe de nuevas fórmulas, de nuevas ecuaciones, de otra mirada...

Hoy borré tu nombre...
tus fotografías...
tus mentiras... y promesas....que se volvieron sinónimos
...sólo me falta tu rostro y el sonido de tu voz, aún haciendo eco en mi oído....

pero intento concentrarme en el sonido del silencio abismante....el sonido de mi soledad, de esta leal y letal melancolía....

Con las palabras de la Tragedia....

" Pido a los dioses que me libren de este penoso trabajo, de esta guardia sin fin que estoy haciendo en lo alto del palacio de los Atridas, todo el año alerta como un perro, contemplando las varias constelaciones de los astros de la noche... Siempre esperando... Llega la noche, mas no viene con ella el reposo a mi lecho húmedo de rocío. Jamás le visitan los sueños; en vez del sueño, es el temor quien se sienta a mi cabecera y no me deja cerrar los ojos al descanso. ...¡Venga por fin el dichoso instante que me vea libre de esta fatiga! ¡Aparezca en medio de la noche el fuego de la buena nueva!
(...)
Ah condición de las cosas humanas! Prósperas, una sombra puede darles la vuelta; si viene el infortunio, una esponja mojada, arrojada contra ellas, borra el dibujo. Es esto mucho más que aquello, lo que me mueve a la piedad. "

Fragmentos de Agamenón,
Esquilo

Los Secretos del Corazón....

Khalil Gibrán: Las Letras de Fuego

Grabad sobre la placa de mi sepulcro:

"Aquí yacen los restos de quien escribió

su nombre en agua". KEATS.

¿Este es el fin de las noches?

¿Así nos extinguimos bajo los pies del destino?

¿Así nos doblegan los siglos y no nos guardan más que un nombre que escriben sobre sus páginas, en agua en vez de tinta?

¿Se apagarán aquellas luces y desaparecerán aquellos amores?

¿Se esfumarán aquellas esperanzas?

¿Destruirá la muerte todo lo que edificamos, o dispersará el viento todo lo que decimos?

¿Y la sombra cubrirá lo que hacemos?

¿Es esta la vida?

¿Es un pasado que se fue y desaparecieron sus restos? Es un presente que corre siguiendo el pasado, o es un futuro misterioso hasta tanto se haga presente o pasado?

¿Desaparecerán todos los placeres de nuestros corazones y todas las tristezas de nuestras almas sin saber su resultado? ¿Así debe ser el hombre, cual espuma de mar que al roce de la ventisca se desvanece y se apaga como si no hubiera existido?

¡No por mi vida! La verdad de la Vida es una vida cuyo principio no está en el pecho y cuyo fin no es el sepulcro. Estos no son más que unos instantes de una vida eterna.

Nuestra vida mundana, como todo lo que contiene, es un sueño a la par del despertar que llamamos la muerte horrorosa. Un sueño, pero todo lo que en él hemos visto y hecho quedará eterno en la perpetuidad de Dios.

La brisa lleva cada sonrisa y cada suspiro de nuestros corazones y guarda el eco de cada beso nacido del amor. Los ángeles cuentan cada lágrima que la aflicción vierte de nuestros ojos; y los espíritus que vagan en el infinito devuelven cada canción que la alegría ha improvisado en nuestras sensibilidades. Allí en el mundo venidero veremos la tristeza y sentiremos las vibraciones de nuestros corazones; allí recordaremos la esencia de nuestra idolatría, que despreciamos ahora, incitados por la desesperación.

El extravío que aquí llamamos debilidad aparecerá mañana como un necesario eslabón para completar la cadena de la vida del hombre.

Los trabajos penosos que no nos compensan, vivirán entre nosotros y publicarán nuestra gloria.

Las desgracias y los infortunios que soportamos serán aureolas de nuestro orgullo.

Eso... y si hubiera sabido Keats, aquel ruiseñor melodioso, que sus canciones aún siguen infundiendo el espíritu

del amor a la belleza en el corazón de los hombres, habría exclamado:

Grabad sobre la placa de mi sepulcro:

"Aquí yacen los restos de quien escribió

su nombre sobre la faz del cielo con letras

de fuego."

Per aspera ad astra...

Hoy.... comienzo escribiendo la palabra HOY, para que resuene, para que sea un sonido colosal, para que retumbe en mis oídos, para que me remezca con fuerza, para que no me haga olvidar.... para no perder de vista las noches agobiantes, miserables...

Sigues ausente, eres sólo un fantasma burlón...eres solo una alucinación, no eres tú....dejaste de serlo, sólo algo vago en ti me hace recordar amargura.... desprecio... No obstante, sigues latente, esperando la debilidad de mi fuerza, el ensueño del insomnio, la confianza de mi recelo...

Esta noche se vuelve tenebrosa, ni las estrellas logran deformar tu silueta, te confundes con ella, con la oscuridad, con mis delirios, con las confusiones.

HOY... suena real....no suena extraño....

Hoy,,,quiero mirar las estrellas....aún atrapada en un capullo, sin fuerzas....pero con los ojos abiertos , expectantes, con un brillo, un destello nuevo....

Paisaje Moderno...

(...)... ¡qué significa, en términos cotidianos, este desencantamiento? significa que el paisaje moderno se ha convertido en el escenario de la administración masiva y violencia desenfrenada", un estado de cosas claramente percibido por el hombre corriente. La alienación y la futilidad que caracterizaron las percepciones de unos pocos intelectuales a comienzos de siglo han llegado a dominar, al final de este siglo, la conciencia del hombre común. La mayoría de los trabajos son idiotizantes, las relaciones vacías y transientes, la pista de la política absurda. En el vacío creado por el colapso de los valores tradicionales, tenemos algunas revitalizaciones evangélicas de tipo histérico, conversiones masivas a la Iglesia del reverendo Moon y un gran retraimiento hacia la evasión que ofrecen las drogas, la televisión y los tranquilizantes. (...) Una época que tiene por norma la depresión es una época oscura y triste.

(...) Hemos sido comprados, hace tiempo que todos nos hemos vendido al sistema y ahora nos identificamos con él. "La gente se reconoce a si misma en sus bienes" concluía Marcuse; "se han convertido en lo que poseen". (...) El consumismo es visto paradójicamente como un modo de salida del sistema que lo ha dañado y que secretamente aborrece (el sujeto), es un modo de mantenerse libre de las garras emocional del sistema".

(...) Nos retraemos hacia la fantasía y establecemos un falso sí-mismo (identificado con el cuerpo y sus acciones mecánicas), el cual ejecuta los rituales necesarios para que tengamos éxito en nuestras tareas. Este proceso comienza en algún momento del tercer año de vida, es reforzado en el jardín infantil y en los años de educación básica, sigue adelante hasta la grisácea realidad de la educación media y finalmente se convierte en el destino diario de nuestra vida de trabajo. Todo el mundo, dice Laing - ejecutivos, médicos, camareros, o lo que sea - representa roles, manipula, para evitar a su vez ser manipulado. El objetivo es la protección del sí-mismo, pero dado que el sí mismo está de hecho escindido de cualquier relación significativa, eventualmente se sofoca a medida que los seres humanos se distancian de los eventos de sus propias vidas. El ambiente se torna cada vez más irreal. A medida que este proceso de acelera, el sí-mismo empieza a luchar consigo mismo y a recriminarse acerca de la culpa existencial que ha llegado a sentir, creándose así otra división. Nos atormenta nuestra falsedad, nuestro representar roles, nuestro huir del intento de llegar a ser lo que realmente somos o podríamos ser. A medida que aumenta la culpa, silenciamos las voces disidentes con drogas, alcohol y fútbol - cualquier cosa para evitar encarar la realidad de la situación. Cuando se agota esta auto-mistificación, o el efecto de las pastillas, quedamos aterrorizados por nuestra propia traición y por la vacuidad de nuestros "éxitos" manipulados.

(Tomado de El Reencantamiento del Mundo, pág 20-21 M. Berman, Ed. Cuatro Vientos, 1981)

Acto V ....de las cenizas

...hoy empecé a unir los trozos, los harapos, los girones, las cicatrices... no tengo forma humana, me parece màs una crisàlida enrollada en un capullo de sobrevivencia... me niego a abrir los ojos, porque la realidad seguirà ahì, esperàndome....al acecho...cegando mis retinas con la dureza y claridad de los hechos...estoy sola, triste y abandonada... caìda, vencida y humillada...

Hoy comencè ... a intentar el primer movimiento...sin fuerzas...sin alma....sin esperanzas...el intento de despertar del letargo, de la pesadilla de tu ausencia definitiva y permanente...

me hundo en mi almohada, la abrazo con las pocas fuerzas que quedan...respiro...en pausa....sobrevivì otra noche... otra noche... tal vez, otra màs...y sentirè que he sobrevivido a ti, a tu recuerdo, a tu traición...

Hoy no me aferro a tu imagen, ni deseo, ni odio, ni anhelo...hoy dejo ir...respiro, y lentamente, pronuncio tu nombre... y es como liberarlo de mi ansias de mis adentros.... lo expulso al vacìo...fuera de mì... Hoy te dejo ir...ya no te espero...ya no te busco...ya no lloro, ya no me desespero, sòlo te dejo ir....resignàndome, con la cabeza agacha, con las manos entrecruzadas, con las fuerzas fatigadas, con la honra humillada, con la dignidad perdida... pero no soy yo la avergonzada, no soy yo la canalla, no soy yo la miserable, no soy yo la cìnica, la embustera, no soy yo la que fingiò y engañò...no fui yo...yo ...yo?...yo solo me quedè en silencio...musitando tu nombre, pasiva, desnuda, indefensa, mansa...resignada a la muerte en tus malditas manos...destrozada... y tal vez, una noche màs...una màs y sobreviva....


Hoy... no me aterra pensar en hoy... me deslizo del ayer, sintiendo que el alma yace moribunda...pero que aùn no se extingue...

Tiempo de siega,,,,,

Hoy observaba mi jardín.... se ha ido secando conmigo, las otroras flores radiantes, las hojas henchidas de savia y las raíces rebozantes de nutrientes, hoy son reemplazadas por marchitos cadáveres orgánicos.... Mi jardín, tan parecido a mi alma... tan empobrecido de vida, de riego, de lozanía....Esta primavera fuiste olvidado por los gorriones y palomas, las abejas se mudaron lejos... has sido abandonado, despreciado.... ya no ofreces sustento, protección ni alimento....solo despojos mustios...ha sido un lento apagar, un lento morir...

Mi jardín... te he olvidado con la misma indiferencia

Acto IV

Fue una larga noche febril, al despertar el cansancio no lo había provocado el insomnio, sino más bien, las ideas amontonadas, apiladas, desordenadas, que provocaban una jaqueca desequilibrante... por inercia el repertorio conductual una vez más se ejecutó, el ritual del bautismo en la ducha, la máscara de maquillaje, las esencias perfumadas, los accesorios y herramientas...y ahi estás, de nuevo funcionando, cumpliendo expectativas, asumiendo roles... muriendo...sobreviviendo...

Mientras caminaba observaba los rostros, los cuerpos, las sonrisas...y pensaba...."cómo lo logran?" cómo lo hacen para disfrutar de esta vida, de esta monotonía de crecer, amar, odiar, alimentarte, sonreír....vivir? esta letanía de vivir cada día, de intentar desesperezarte, de entusiasmarte con la idea miserable que algo le dará sentido, que podrás encauzarla en algún rumbo, con lo que sea, con fe, con amor, con sexo, con drogas, con hijos, con trabajo, con libros, con fiestas, con lo que sea, de la naturaleza que sea...del olor que sea, con cualquier textura, visión, con lo que sea.... y lo único que percibo es que el alma se vuelve árida, desolada...silenciosa.... con un vacío insoportable que se hace infinito en las noches....cuando la oscuridad me abraza, y solo quisiera acurrucarme en ella como en un útero y desaparecer....

Siento aún.... tal vez sólo la jaqueca, el vacío y las ansias de autodestrucción, pero al menos...siento aún.... aún me puedo maquillar, aún puedo levantarme y fingir con una brillante sonrisa que sobrevivo, que estoy bien, que todo va de maravilla.... No tengo de qué quejarme, la vida ha sido generosa, he sido bendecida....y eso me obliga a ser una eterna y miserable agradecida...

Il pagliacci